Muchas fueron las veces que acudí a su despacho del Carrer de la Cera, en Barcelona, para charlar sobre poesía y sobre literatura. Para hablar de proyectos y de sueños. Para compartir una cerveza entre los libros que almacenaba en las estanterías de su despacho.

(Carlos de Arce y José Luis García Herrera en el despacho del carrer de la Cera)

Creo que todos aquellos que publicamos en su colección "El juglar y la luna" tenemos un grato y querido recuerdo de Carlos de Arce. Sirva este pequeño recordatorio como humilde homenaje a su memoria. Homenaje que, espero, en un día no muy lejano, reciba por parte de todos los autores que publicamos en Seuba editorial y que, aún hoy, al sostener un libro suyo entre las manos sentimos la emoción de aquella amistad que perdudará en el tiempo. 

El pasado sábado 12 de diciembre se presentó, en la sala de la Casa de Cultura de Abrera, el libro de Valentí Bigordà i Moragas L'olor de l'absència (El olor de la ausencia). Fue un acto cargado de una honda emotividad y donde la poesía de Valentí recobró todo su sentido y toda su esencia. En una sala llena a rebosar, se rindió un merecido homenaje a la persona querida y añorada (Valentí Bigordà falleció en el año 2007, víctima de un cáncer) y al gran poeta que dejó una profunda huella, un gran testimonio humano, en su libro Un mal dolent (Un mal dolor) que reflexiona alrededor del sentido de la vida y el sufrimiento a la hora de afrontar el trago doloroso de enfrentarse a la muerte.

El acto estuvo dividido en 2 partes. En la primera, Ramon Guitó, director de Abadia Editors, expresó las razones, literarias y personales, que le impulsaron a publicar el libro; la cercanía emotiva por la que estaba unido a gran parte de los poemas del libro. Antoni Bosch, prologuista del libro y amigo de valentí, glosó las principales virtudes poéticas de Valentí, esa manera poética de entender la vida que iba más allá de las palabras, que era una actitud vital, que todo lo vivía y lo expresaba de una manera poética. Su hija, Cristina Bigordà, desde la lógica emoción del instante, desveló la importancia de la poesía en la vida de su padre, la ilusión con la que esperaba la reunión literaria de los martes, el legado filosófico y vital que iba unido a cada poema, a cada vivencia expresada como un aliento de esperanza futuro para todos aquellos que, un día, se vean en tales circunstancias.

(foto inferior: José Luis García Herrera y Fernando García, a la guitarra)

En la segunda parte se leyeron poemas de Valentí Bigordà por parte de familiares y amigos. Poemas que iban reafirmando el perfil humano y poético expresado durante las intervenciones de la primera parte. El libro recoge gran parte de la obra de Valentí. L'olor de l'absència está dividido en dos secciones. La primera recoge todos los poemas escritos antes de que se le diagnosticara el cáncer. Son poemas que recogen momentos existenciales de plenitud vital, dedicados a los seres queridos, a viajes, al amor, a hechos sociales (luchó en el sindicato CCOO por los derechos de los trabajadores), a la naturaleza... La segunda parte recoge aquellos poemas que nacen a raíz de la enfermedad, de la lucha (otra lucha o siempre la misma lucha) por la vida, por vivir cada día como si fuera un regalo o un milagro; del dolor ante un mal (la bestia como él le llama) que le mina el cuerpo pero que no logra destruir ni su felicidad, ni sus ansias de vivir en plenitud hasta el final. En definitiva, como fue el sentir de todos, se trata de un libro necesario. No es sólo un libro que hace justicia a un poeta que merece reconocerse como tal, es un libro necesario para aprender a apreciar cada segundo de nuestra vida. Hay un dicho judio que dice "cada hora de vida, es vida". Hágamos, pues, de la vida -para nosotros y para los demás- un milagro irrepetible.

Como estamos en puertas de la Navidad os dejo este poema de Valentí Bigordà, que fue el último que se leyó durante la lectura. Es un poema de Navidad, de su última Navidad.

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MI NAVIDAD SOIS VOSOTROS, NAVIDAD DE ESPERANZA

Navidad de esperanza, de recuerdos, añoranza,

de amor, de amistad, de paz, de luz,

de un cielo limpio y de una mirada clara,

de gesto solidario, de acogida del hombre solitario,

de la lucha contra el mal,

de estar al lado del enfermo.

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La fuerza humilde del pesebre

calienta los corazones y funde la escarcha.

Sana del mal y de la fiebre.

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La Navidad del enfermo es un jardín de invierno.

Es la primavera en el infierno.

Es un abrazo que perdura.

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Esta Navidad

ha venido a recibirme cargada de esperanza.

Es una Navidad hecha con amor y amistad

que me señala el camino de la superación.

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Navidad bebé, bebé niño, niño hombre,

cura el genoma de un cáncer irreverente.

Y a todos nosotros.

Amén.

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traducción: José Luis García Herrera

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(Valentí Bigordà i Moragas, L'olor de l'absència, Abadia Editors, 2009) 

Lejos de Valparaíso, de Noemí Trujillo (Barcelona 1976) es un libro escrito desde la ausencia y desde la distancia física de esa ausencia. El amor es un viaje compartido y, cuando ese equilibrio se rompe, cuando un viaje -el del amante, el del compañero- deja un hueco frío al otro lado de la cama, nacen libros como el escrito por Noemí Trujillo. Poemas escritos desde el desgarro, desde las entrañas. Porque se establecen dos viajes a través de los poemas del libro. El viaje que le llega a través del hilo telefónico (el físico, el geográfico, desde Valparaíso en Chile) y el viaje que se produce en su interior y le lleva desde la oscuridad de la ausencia, desde la soledad. la espera y la incertidumbre, hasta la luz y la esperanza recuperada en el regreso. En ese viaje interior que vive la poeta, desde esa soledad, nos llegan poemas escritos con la urgencia de quien desea vivir el presente con absoluta plenitud, de quien necesita borrar la soledad como silenciamos las sombras al apagar la luz. Poemas escritos con un lenguaje directo, como un monólogo interior que el lector comprende, comparte y acompaña durante esa montaña rusa de saltos y bajos que sufre el ánimo en días de luz y en días de sombra. Un libro de una gran fuerza expresiva, de una tensión rítmica que atrapa el interés del lector y donde cada poema encaja en ese caleidoscopio de magia y de dolor que supone el amor y sus etapas. El libro está dividido en cinco partes (La oscuridad, La partida, La espera, La llegada y La luz) y está prologado por Luis Alberto de Cuenca. De Lejos de Valparaíso os propongo la lectura del siguiente poema:

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Me pregunto

cómo será Valparaíso.

Yo nunca lo iré a ver.

Yo me quedo en casa

y friego los platos.

Yo barro, limpio

y plancho.

Mi vida es

un pequeño fracaso

a sola.

Me siento

desterrada

y llevo a cuestas

los restos

de mi naufragio.

Mis oídos aúllan sediciosos

como animales en celo.

No hago vudú:

escribo versos.

La poesía es tan traidora

como un amante insomne,

como la riqueza para el pobre.

¡No puedo más!

Se siguen apretando

las tuercas de mi vida.

Quiero caricias recién nacidas.

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(Noemí Trujillo, Lejos de Valparaíso, Sial ediciones, Madrid 2009)

Recibí hace unos días, a través mi estimado amigo Ginés Reche, secretario de Cultura del Ayto, de Oria, en Almería, un ejemplar de la antología poética de Antonio Carvajal editada para conmemorar el IV Premio Internacional de Poesía Villa de Oria, que premia toda una vida y una extensa labor dedicada a la poesía. Este premio ha sido concedido con anterioridad a los poetas: Gonzalo Pozo, Julio Alfredo Egea y Enrique Badosa. 

Antonio Carvajal nació en Albolote (Granada) en 1943. Es doctor en Filología Romántica por la Universidad de Granada y titular de Métrica. Dotado de una gran facilidad para la versificación, está considerado como uno de los poetas mayores de la actual poesía española y excelente representante de la Generación del 68. Nunca elude el cultivo de estrofas exquisitas y complejas, manteniendo un fecundo diálogo entre la tradición y la modernidad.
Desde su juventud ha venido escribiendo y publicando una amplia obra poética, que consta ya de una veintena de títulos, iniciada con Tigres en el jardín en 1968, Serenata y navaja en 1973, Del viento en los jazmines en 1984, Testimonio de invierno en 1990, Alma región luciente en 1997 y Los pasos evocados en 2004; entre otros.
Ha obtenido distinciones importantes destacándose principalmente el «Premio Nacional de la Crítica» en 1990 y, también, los premios Ciudad de Baeza y Francisco de Quevedo -Villa de Madrid-.

Su poesía rescata la tradición, lo popular, a través de una modernidad en el lenguaje. Este contraste entre clasicismo en la forma y vanguardia en el fondo, es la característica propia y destacada de este poeta andaluz.

De la antología quisiera destacar el poema que viene a continuación:

NIEVE Y CENIZA

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Nevando está en la sierra de María,

en Vélez ha cesado la llovizna.

He tomado café. Recuerdo versos

que escribí en los momentos de otra dicha.

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Hablaban de un otoño a borbotones

destellantes, que iba y venía,

con su copa de aromas desbordados

súbitamente rota en sacudidas.

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Y preguntaba entonces: ¿un tormento

el amor, o suavísima alegría?

Lo preguntaba entonces y no tengo

una respuesta en que acoger mi vida.

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Lo que sí puedo recoger ahora

es que al tomar el café sin compañía

me ha quedado en la boca un mal regusto

de viejos versos y precoz ceniza.

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(Antonio Carvajal, Frontera de la luz, Antología Poética, Ayuntamiento de Oria, 2009).

El pasado martes, en la misma librería donde descubrí el libro dedicado por mi amigo, encontré un libro titulado ¿Qué puede la poesía? publicado por Bassarai en el año 2002. Con título tan atrayente no tuve más remedio que cogerlo, abrirlo por diferentes páginas, leer algunos fragmentos y, finalmente, pagarlo y llevármelo a casa. El libro reúne las ponencias de un encuentro literario franco-español que tuvo lugar en Bilbao la primavera del año 2001. ¿Qué puede la poesía? recoge tres intensos días hablando de poesía y escuchando a los poetas recitar sus versos. Y la nómina, desde luego, es impresionante. Por parte española: José Hierro, Felipe Juaristi y César Antonio Molina. Por la francesa: Jean-Michel Maulpoix, Christina Prigent y Jean Ristat.

De lo que he leído hasta ahora, destacaría el comienzo de la ponencia de José (Pepe, como le llamaban todos) Hierro. Para mí, sin ninguna duda, es un fragmento deslumbrante, y revelador:

"Ignoro totalmente qué es poesía. La ofateo, donde creo que está, y disfruto apasionadamente de ella. Como creador, aunque no sepa definirla, sé para qué me sirve: para decir (intentar) lo que no se puede decir. Es el humo resultante de la quema de un cuerpo que no recordamos qué era. Tarea de locos ésta de empeñarse en modelar el humo, en articular palabras que digan más de lo que dicen, que informen (via lógica) y persuadan, contagien, seduzcan (vía mágica). El poeta apunta, pero nunca sabe si dio en el blanco. Ni siquiera está seguro de dónde estaba la diana."

La ponencia sigue pero creo que, como apunte, este fragmento inicial da una idea de la grandeza del texto y de la humildad del genio.

¿Qué puede la poesía? Es una pregunta de difícil y larga respuesta. Sería más sencillo preguntar, y responder,: ¿Qué no puede la poesía?

Esta tarde, buscando entre los libros de una librería de viejo, o de segunda mano, o de ocasión (hay términos para todos los públicos) encontré un libro de un poeta amigo (permitidme que omita el nombre del autor y el título del libro). Al abrirlo por la primera página encontré que estaba dedicado a un prestigioso crítico (permitidme que aquí también omita el nombre) y que la dedicatoria desbordaba amistad y complicidad entre ambos. Lo cual, ciertamente, me sorprendió aún más; pues difícilmente -creo- una persona se desharía del libro de un amigo. Me ha sorprendido y me ha entristecido. En muchas ocasiones en una dedicatoria va un deseo de estrechar una amistad y de alargar esa amistad a través del libro. Y, también, son muchas las ilusiones que una persona deposita en un libro cuando lo envía a un crítico, o lo entrega en mano, con el íntimo deseo de que halle en él los valores -supuestos y visibles para el autor- que otras personas (familiares, amigos, editores, jurado de un premio...) también han visto.

Entonces, al dejarlo nuevamente en la estantería, me he preguntado a dónde van los libros que uno ha dedicado durante todo estos años. Por un lado, me parece mal que alguien se deshaga de un libro que llega con una dedicatoria y, más aún (como era el caso de hoy) si esa dedicatoria desvela una amistad que va más allá de lo estrictamente formal en un acto de presentación de un libro, por poner un ejemplo. Por otro lado, quizá un crítico literario recibe más libros de los que buenamente puede leer o guardar en su estantería y decide quitárselo de encima para dar cabida a otros libros más próximos (literaria o afectivamente hablando). Y, como tercera vía, quizá sea mejor así. Mejor que un libro tenga la oportunidad de encontrar un nuevo lector que verse relegado al fondo de una estantería, olvidado por tiempo y tiempo. No sé. cada quien es libre de hacer lo que crea más conveniente con lo que es suyo, pero me ha dolido ver truncada esa línea afectiva generada por mi amigo escritor a la hora de entregar un ejemplar de su obra a un amigo. Y por último, y como colofón, me he preguntado, ¿qué sentimiento de culpabilidad o de mala conciencia tendrá el amigo crítico literario cuando se encuentre con el amigo escritor y se saluden mientras estrechan sus manos?

Hola a todos,

quisiera comentaros que me acaban de publicar unos poemas en el blog de las afinidades electivas que coordina el poeta Agustín Calvo Galán. Para todo aquel que esté interesado, le agradecería mucho que se pasara por la página:

http://lasafinidadeselectivas.blogspot.com/2009/10/jose-luis-garcia-herrera.html

para leer los poemas y, si lo considera oportuno, dejar algún comentario sobre ellos.

Muchas gracias.

Deseo presentaros a un poeta argentino que he conocido recientemente y que posee una poesía de gran fuerza expresiva y de una riqueza plástica y emocinonal muy interesante. Se llama Juan Pomponio y, entre otros muchos proyectos, dirige un blog literario titulado La Fragua Universal donde recoge poetas y tendencias de diferentes países hispanohablantes. Por tanto, un rincón plural donde apreciar y degustar la buena poesía. 

Juan Pomponio, nació en 1966 en Berazategui, Provincia de Buenos Aires, Argentina. En el año 2002 publica su primer libro de poemas titulado Salvaje (Ediciones Ultimo Reino). A este libro pertenecen los 2 poemas que presentamos y mereció la Divisa Honorífica Nacional otorgada por el Instituto Literario "Horacio Rega Molina 2003", en la ciudad de La Plata, Buenos Aires. Además, en diciembre de 2007 se edita "Grageas" (100 cuentos breves de todo el mundo) Editorial  Desde la Gente  (Buenos Aires) y en abril de 2008, publica "Fragua universal" (Ed. Fundación Banfoandes) San Cristóbal - Venezuela.

Juan Pomponio ha obtenido numerosos premios y distinciones en concursos de poesía, cuento y novela; entre los que se destacan:

el 1º Premio  en el Certamen Literario de Poesía "Almafuerte 1997" organizado por la Radio Universidad Popular de La Boca, Buenos Aires.

2º Premio de Poesía del II Certamen Nacional de Poesía y Cuento "Premio C.O.M.I.T.E.S 1999".  

Finalista en el Certamen Internacional de Cuento Corto "Ron y Miel 2005", Guadix, Granada, España

Finalista del 7 Certamen Internacional de Cuento y Poesía "Ediciones Mis Escritos". Lanús, Buenos Aires, 10 de octubre de 2008

Aquí os dejo 2 poemas de Juan Pomponio que muestran la fuerza expresiva de su palabras y el tema del amor como génesis de su inspiración creativa.

PÉTALOS DE ARENA

Antiguas profecías

anuncian tu piel.

Escribo sin tinta en el cielo

y aparece tu nombre,

pequeñas flores que brillan la noche.

La marea llega,

música nocturna que despliega

sonidos sin tiempo.

En olas audaces

estallan las rocas,

pronuncian tu ausencia.

Sueño sin la tinta sobre la tierra:

de tu sonrisa vuelan pétalos

adormecidos de luna.

Dejan tu aroma,

trazan tu nombre en la arena.

LA CASA DE LAS PALMERAS

La casa de las palmeras flota

sobre tus ojos:

tiene la esencia del mismo amor.

Como las tardes de aquella vida,

como los crepúsculos de aquella historia.

El lugar donde crece tu imaginación

tiene el sentido de la vida

y mi vida viene de tu sangre

y de ella crezco hacia el universo

y del universo regreso con estrellas.

(Juan Pomponio, Salvaje, Ediciones Último Reino, Buenos Aires, 2003)

Este poema es:

EPÍLOGO: PARA VIVIR

La mano escribe para no morir.

O cuenta el mundo con sílabas contadas

para decir: aquí termina el mundo,

fuera impera la noche

y el frío de la noche,

el lento gotear de las estrellas

y su terco silencio impenetrable.

.

La mano escribe para no morir.

Semeja su hermana, la lengua,

envuelta en un temblor que no comprende,

ajena a la raíz que la redime.

.

La mano escribe para no morir.

O dice el mundo con sílabas contadas

para decir: aquí termina el mundo,

fuera impera la noche

y el frío de la noche,

quietud de lo que nunca vive o muere

pues nunca tuvo nombre.

.

(Jordi Doce, Otras lunas, DVD ediciones, Barcelona 2002)

Llego a casa y coloco en el equipo de música el CD de la gira Rock&Ríos.

Inmediatamente me asaltan los recuerdos de los primeros años de la década de los 80 y la nostalgia se me agolpa en la garganta. Quizá la nostalgia no sea buena compañera pero me trae un soplo de triste alegría. Triste porque aquellos años son agua pasada; alegría porque tuve la oportunidad de vivirlos y tengo la oportunidad de recordarlos. Y cuando llega la canción El blues del autobús me asalta alguna lágrima.

Cada dia un concierto
un ensayo una tensión
que controlo sabiendo
que es mi vida lo que doy,
no hay trampa ni cartón
soy como veis que soy
sé más por perro que por viejo
pero empiezo a echar de menos
un minuto entre tu y yo...

Para mí es un pequeño himno, una canción que me ha acompañado en muchas noches de verano, en muchos trayectos por carreteras nocturnas.

Dicen que retirarse a tiempo es una gran virtud. Así me lo parece. Una retirada a lo grande, rodeado de amigos, celebrando el adiós como una gran fiesta. Después de muchos años Miguel abandona el autobús de las largas giras, se baja del escenario y regresa a casa, mirando hacia atrás sólo lo necesario, sin nostalgia.

A primeros de los ochenta yo era un aprendiz de aprendiz de poeta. Tiempo después empecé a escribir algunos versos. De aquella época puedo salvar muy pocos. Quizá ni estos. Quizá me arrepienta por dejarme guiar por la nostalgia, por no saber detenerme a tiempo:

"Navego por la vida como una fragata solitaria y vencida.

Las noches en silencio son terriblemente amargas.

Sentado en un banco de la afueras la vida roza mi espalda,

y el día viajero cabalga con una cruz a cuestas.

Sí, soy... pero no estoy, ni estáis.

Soy mar. Solitario mar de olas descompasadas

que navegan sin encontrar la orilla.

(del poema Nadie seca mis lágrimas, 1983)