El pasado martes, en la misma librería donde descubrí el libro dedicado por mi amigo, encontré un libro titulado ¿Qué puede la poesía? publicado por Bassarai en el año 2002. Con título tan atrayente no tuve más remedio que cogerlo, abrirlo por diferentes páginas, leer algunos fragmentos y, finalmente, pagarlo y llevármelo a casa. El libro reúne las ponencias de un encuentro literario franco-español que tuvo lugar en Bilbao la primavera del año 2001. ¿Qué puede la poesía? recoge tres intensos días hablando de poesía y escuchando a los poetas recitar sus versos. Y la nómina, desde luego, es impresionante. Por parte española: José Hierro, Felipe Juaristi y César Antonio Molina. Por la francesa: Jean-Michel Maulpoix, Christina Prigent y Jean Ristat.
De lo que he leído hasta ahora, destacaría el comienzo de la ponencia de José (Pepe, como le llamaban todos) Hierro. Para mí, sin ninguna duda, es un fragmento deslumbrante, y revelador:
"Ignoro totalmente qué es poesía. La ofateo, donde creo que está, y disfruto apasionadamente de ella. Como creador, aunque no sepa definirla, sé para qué me sirve: para decir (intentar) lo que no se puede decir. Es el humo resultante de la quema de un cuerpo que no recordamos qué era. Tarea de locos ésta de empeñarse en modelar el humo, en articular palabras que digan más de lo que dicen, que informen (via lógica) y persuadan, contagien, seduzcan (vía mágica). El poeta apunta, pero nunca sabe si dio en el blanco. Ni siquiera está seguro de dónde estaba la diana."
La ponencia sigue pero creo que, como apunte, este fragmento inicial da una idea de la grandeza del texto y de la humildad del genio.
¿Qué puede la poesía? Es una pregunta de difícil y larga respuesta. Sería más sencillo preguntar, y responder,: ¿Qué no puede la poesía?
LA POESIA ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO
Cuando ya nada se espera personalmente exaltante
mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmando,
como un pulso que golpea las tinieblas,
cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades:
Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.
Con la velocidad del instinto,
con el rayo del prodigio,
como mágica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idéntico a sí mismo.
Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.
Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quienes somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.
Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.
Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.
Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso con técnica, qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.
Tal es mi poesía: Poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.
No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.
Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: Lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra, son actos.
GABRIEL CELAYA
pido disculpas por dejar como comentario la poesía de Celaya , pero fue lo
primero que vino a mi mente , ante la palabra POESIA
"Son palabras que todos repetimos sintiendo como nuestras, y vuelan..."
Suscribo tu valoración del fragmento de Pepe Hierro, grandísimo poeta.
Ignoro yo, poco dado a disecciones y comentarios de textos, qué sea o pueda la poesía, pero pongo mi corazón por diana de tantos excelsos poemas que releo o descubro a diario, para luego tensar el arco y lanzar versos con la esperanza de que alguno alcance el blanco y alguien lo sienta en el corazón clavado.
Un saludo.
Amiga Rosana,
creo que no deberías disculparte por expresar lo primero que te trajo a la mente la palabra POESÍA. Es más, me siento muy honrado de que mi comentario te recordara este poema y lo compartieras con todos. Es un grandísimo poema y, en mis años de juventud, fue uno de mis poemas preferidos: por toda su fuerza, por toda su fe y toda la energía que transmite para darle a la poesía el reconocimiento que merece y, especialmente, el respeto con el que debemos afrontarla y la importancia que tiene en el devenir del hombre. No sé qué puede la poesía, pero sí sé que nos hace mejores y nos hace más libres.
Un saludo.
José Luis
Amigo Jesús Andrés,
¡Qué certero es tu comentario (das en la diana) y qué en línea está con las palabras de Pepe Hierro! El poeta lanza sus versos en la dirección donde cree que está la poesía. Los lanza con la fe del instinto y la razón antigua del corazón. Si los versos llegan al lector habrán dado en la diana y serán poesía.
Un saludo.
José Luis
El Arte Contemporáneo dice: Ey, si la vida no tiene sentido, cada uno a construirle uno y que sea de vuestro agrado. El Profundismo replica: tenéis razón, el hombre anhela un sentido de vida para dotarla a ésta de existencia, pero seamos honestos también: no podemos vivir sólo para cada uno de nosotros como indolentes autosuficientes. Esto quiere decir dos cosas:
EL ARTISTA(POETA, ESCULTOR, PINTOR, ESCRITOR, ARTESANO, MÚSICO, ETC) DEBE DEJAR DE EXHIBIRSE COMO UN MENDICANTE DE LA FAMA Y EL ÉXITO INVIDIVIDUAL. EL ARTE NO ES NINGÚN PRODIGIO, NO ES NADA SUBLIME, ES UNA MANIFESTACIÓN MÁS DEL INSTINTO HUMANO/ANIMAL POR COMPRENDER SU CONTINGENCIA TEMPO-ESPACIAL.
EL COMPROMISO DEL ARTISTA CON SU REALIDAD CIRCUNDANTE NO CONVIENE A UN DEBER “COOPERATIVO”, SINO A UN DEBER POLÍTICO ELEMENTAL PARA CON SU PROPIA OBRA. ES MENESTER QUE SE ENFRENTE CON SU INEVITABILIDAD HISTÓRICA QUE COMPARTE CON LOS DEMÁS. SU VOZ AUNQUE MUERDA INDIVIDUALIDAD PERMANECE EN LA RETINA DE UNA SOCIEDAD.
José Luis
no abandones la poesía por favor , se extrañan tus letras
Un interesante post y más la pregunta que nos lanzas. José Hierro lo expone de manera muy brillante y Jesus Andres Pico Rebollo da en la diana con su comentario. Pienso que la mejor poesía es aquella que se nos escapa tantas veces, antes de llegar al papel. Rondan continuamente los versos nuestras mentes pero luego, a la hora de traspasarlos al papel, se evaporan. La poesía parece ser eso, un gesto, un gesto apenas percebido.
Un cordial saludo,